FRONTIÈRES (2024-)
tirages pigmentaires sur papier en 100% coton Hahnemühle
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FRONTIÈRES explore l'anthropologie de la migration, l'arbitraire des frontières et l'écologie de la guerre à travers une série de photographies qui retracent les pas de la survivante de l'Holocauste Iby Knill, qui a rampé sur le ventre à travers les champs gelés en 1941 pour échapper aux nazis. Sur ces images, des lasers rouges indiquent la frontière autrefois fortement surveillée entre l'ancienne Tchécoslovaquie et la Hongrie, mais le passage du temps et le labourage des champs ont presque entièrement effacé le paysage ; aujourd'hui, on ne soupçonnerait jamais l'existence d'un danger aussi tangible. Le bourdonnement bucolique des insectes, les aboiements lointains des chiens et le bruissement de la végétation abondante masquent une histoire invisible, recouvrant et s'installant sur le passé comme une nouvelle couche de terre.
Qu'advient-il des récits dont les traces topographiques n'existent plus à l'œil nu ? Les géographies mentales de la mémoire, de la perte et de la reconstruction sont-elles systématiquement perdues suite à leur décomposition dans le monde ? Peut-être, pour percevoir la présence persistante d'histoires sensibles, c'est nécessaire de s'asseoir auprès des espaces dépourvus de tout repère visible ; de contempler de vastes pans d'absence, d'écouter en silence leur témoignage creux.
FRONTIÈRES explore l'anthropologie de la migration, l'arbitraire des frontières et l'écologie de la guerre à travers une série de photographies qui retracent les pas de la survivante de l'Holocauste Iby Knill, qui a rampé sur le ventre à travers les champs gelés en 1941 pour échapper aux nazis. Sur ces images, des lasers rouges indiquent la frontière autrefois fortement surveillée entre l'ancienne Tchécoslovaquie et la Hongrie, mais le passage du temps et le labourage des champs ont presque entièrement effacé le paysage ; aujourd'hui, on ne soupçonnerait jamais l'existence d'un danger aussi tangible. Le bourdonnement bucolique des insectes, les aboiements lointains des chiens et le bruissement de la végétation abondante masquent une histoire invisible, recouvrant et s'installant sur le passé comme une nouvelle couche de terre.
Qu'advient-il des récits dont les traces topographiques n'existent plus à l'œil nu ? Les géographies mentales de la mémoire, de la perte et de la reconstruction sont-elles systématiquement perdues suite à leur décomposition dans le monde ? Peut-être, pour percevoir la présence persistante d'histoires sensibles, c'est nécessaire de s'asseoir auprès des espaces dépourvus de tout repère visible ; de contempler de vastes pans d'absence, d'écouter en silence leur témoignage creux.
